第七十七章节 毒剂 【穿过喉管的汤剂会带来一点微弱的余温。】 (第1/2页)

    餐盘和叉子作响。花边桌布铺开，桌上摆着银餐具。一盏褪色的烛台放在高处，照亮了房间。

    光线昏暗。一个人正在一边说话一边大吃特吃，胸口衬了一张白色餐巾。房间里坐着两个人，他们显然是在用晚餐。

    “...他们都是懒鬼，当然，当然，”那人说，话里透出一种认为自己是专家的自得劲，“鞭子是第一选择。你还不能让他们吃得太饱。”

    显然，此人对自己提起的这个话题感到有足够的发言权。他开始滔滔不绝，唾沫满嘴地说一些话，大意是给他干活的农工都是懒鬼，是犯懒的贱骨头。桌子上的另外一个人听着他的话，偶尔点头，这种附和给了他飘飘然的极大自得，于是开始说的更起劲了：他们都是装病的懒鬼，最需要的是鞭子，而不是粮食；如果一个不幸的奴隶精疲力竭倒在了地上，那么只有烙铁能狠狠治一治这种可恶的懒病。

    那人煞有介事，正企图让自己的表述显得有点礼节；但可惜他的腮帮子已经被柠檬烤鸡肉塞满了，于是只能发出一些极其没有礼节的含糊声，破坏了竭力的用意。

    “总之，你得学会驾驭他们，”他得意洋洋总结道，“这些懒鬼最喜欢惹事。”

    这种知识渊博，极具个人见解的长篇大论，很快带来了口渴：这个优秀的奴隶主拿起手边的酒杯喝了一大口葡萄酒，脸上显出了一种贪婪的神色。于是，他很快换了话题，宣称道：

    “伦敦的先生们也没有这种口福，我敢说，哈！”

    克里斯坐在另外一边，一直在听他说话，这时叉起一小块鸡肉。他咀嚼的时候脸部动作很小，手指执叉，白色餐巾放在腿上。这间房间的主人显然对自己的客人感到很满意，认为他的姿态和文明不知怎的，也能通过在一张桌子上进餐来传给自己————就像某种传染病一样。

    要知道，这片土地上可没有什么所谓的‘上等人’：这片被上帝遗忘的土地上只有奴隶，流氓和罪犯。除了可怜的受苦人，奴隶，剩下就是这些面目可憎的受利者。

    通过压榨和残酷，来自一个地方的罪犯，残渣，或者是最难以想象的投机者，往往能成为另外一个地方的好主人咧。苦惯劳作的奴隶们一个个因为折磨和绝望死掉了，但又有什么关系？只要他们的桌上有葡萄酒。

    而对于这些急于想进入‘上流社会’的人来说，受过良好教育的克里斯就代表了遥远的‘贵族生活’。虽然他的商人姓氏一文不值，和他们一样下贱，但来自他母亲身上的那一半家族血脉就足以让这些人立刻忘记一切了。此外，这个商人家族还相当有钱—————这也让人不免多加了一丝尊敬。

    餐毕。那人用餐巾使劲擦了擦嘴，丢在桌子上，贱上了油污。他因为葡萄酒而有点醉醺醺的，看东西有点不太清楚，只看见有人站了起来。

    克里斯用餐巾沾了一下唇，放下来。他站起身，椅子随着发出刺耳的声音。奴隶主费力抬头看他，像是感到有点不解，不知道发生了什么事。

    从对方的脸上他看出一种预兆，但却模模糊糊。他盯着克里斯，后者十分平静。他动了动嘴唇，好像有点不明白。

    “您说得完全正确，先生，”克里斯说，“容我抒发一句个人的观点：鞭子总比烙铁好使。身边带上一条鞭子，总不会错。”

    奴隶主愣愣地眨了一下眼睛。一时间，他似乎搞不清楚，对方对他的观点到底是持赞成还是反对；但很快他就无暇思考这些了。他的手直乱挥着，过了一会儿把下垂的桌布给扯了下来，连果盘都掉到了地上。

    他的脸涨得通红。有那么一会儿，他竭力地用手去抓自己脖上的鞭子，但那鞭子被青年勒得死死的，连小臂上都浮现出凸出青筋，在他耳边喘息着。最后他手一松，往下垂去，死了。

    尸体沉重地倒在椅子上，歪向一边。临死前白色的泡沫正缓慢地从他嘴角溢出来，带着血丝。克里斯松手。有一会儿青年没有说话，只是不出声地看着死人，像是在思考着什么东西；那双蓝绿色的眼里，昔日的文明在打旋中不断远去，一种新的感情正模糊地形成，变成他往后生活中常驻的一份子。

    ...　...

    克里斯回来的时候，塞缪尔正坐在地上编花环。巨大的鱼尾缠绕在地毯上，盘占着地方。人鱼看不见，所以更加小心翼翼，不想把手里的花环弄折断了；他正用牙小心地低头咬着一节花茎，把那旁出的一节给弄回原来的地方去。

    克里斯尽量动作轻地脱掉了外套，还有他的手套。但在这之前人鱼已经听到了他的动静，并竖起了尾尖来。

    金枪鱼被他好好地藏了起来，等着给克里斯吃。之前他们搬进卧房的时候，人鱼有挺长一段时间都不忘

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